黑瓦在村子四围勾了一圈。

千年烟火熏陶出了一朵黑蘑菇，或者是上仙的姑娘掉下的一只破鞋子。

吃蘑菇可以看见仙姑。

我们乐此不疲的吃蘑菇，毒蘑菇越吃，毒性越少，我们越吃。那个上仙的姑娘飞到了鹤仙岭，岭上的树没了，山回到了最初的样子，石头，土，漫云。人回到最初的时候，走到哪放火到哪，鹤仙岭年年都被烧几回。起火的时候，我们在欢呼，在蹦跳，在喊“鹤仙岭起火了”。仙姑已经走了，仙姑在也烧不死，仙姑不救火。仙姑只是个故事。一千年了，仙姑的故事还在嘴巴上挂着。

鹤仙岭每年被烧两回，熟视无睹了。

庄稼还是那些庄稼，了如指掌，丢不得。

人一代一代出，有的出了，有的等于没有出。

大家都在吃蘑菇。

蘑菇让大家看仙姑，津津乐道，笑得像满月，不笑的像弦月。

村子里一阵一阵蘑菇的味道。

开始还晕，晕过之后，开始沉迷这味道，再也不会晕，除非被打晕。

打昏自己的人，很多时候是自己。

晕过去的感觉有时候真不错，很享受。

村子里经常有人打晕自己。

我去看，心里满是惊奇。一个人就是一个事故，传出来就是故事。一片瓦就是一个保护伞，一座房子，保护几代死人和活人。一条巷子是一根线，无数条巷子，纵横交错，就是生产故事的八卦阵。在阵中心把守的，是老祖宗，和老祖宗门前留下的一块空地。他吃没吃过蘑菇，他娶没娶过仙姑，没人知道。胡子的黑色，衣服的红色，嘴唇的红色，都是按我们吃过蘑菇后的想象做出来的。那一炉香火倒是真的，我们需要一个神来安抚内心。邪的不能太邪魅，正的不能太张扬，保守保守，才能保住守住平安。所以，我们更喜欢人畜无害的故事，历史的，传说的，魔幻的，我们看不到的，我们没经历的，都是流云，能幻化出大千世界。

青砖墙勾勒出那一块空地的形状，像村庄的大嘴。

此处有深意。老祖宗的智慧，只留个向天的喉眼，却不着一言。

天道。

天道无字，亦无声。

那些巷子，一条一条从四周游过来，游到这块空地，就像进了池塘。

我们这些人，鱼一样在巷子里，在空地上，在墙根下，在阴沟里。

往日的荣光从滴水檐投射下来，古老而苍凉

摸一摸巷子墙的青石条，像祖先的粗麻衣服，像一张皱纹脸，像起茧的手掌，像钝了的牙齿，像润的唇。每一块青石条吃了血汗一样有了人性，你怎么样的心情，就能摸到同心情一样的反应。太神奇了，像我们的皮肤，什么的温度，就有什么样的反应。摸着这些石头，内心十分的安静，感觉不到它们来自哪里。这是我愚钝。我们这个地方，不产青石头。那些灰白色石头，烧成灰，喂了田土禾苗，成了粮食的一部分。青石头来自哪里？遍地的青石板来自哪里？人力。无论来自哪里，都离不开人力。

这么一个大村子，是一点一点人力养起来的。

石头啃不动。

那就吃蘑菇。

然而，不断吃蘑菇的厌烦了吃蘑菇，走了，像鱼一样，有的跳上了岸，成了标本。有的沿着水沟到了河里，到了湖里，到了江里，到了很多地方，都没能像仙姑飞升，只是换了套衣服，换了一张涂满岁月痕迹的面孔，在宗祠里上香，眼睛都不眨一下，态度更为虔诚。然后转身买了地去，在祖先圈定的范围之外，种金针菇，一根比一根长得高，长得壮实，长得要和鹤仙岭比高。

我摸着哪墙。夜晚的黑，白天的阴，雨天的凉，晴天的太阳，在这里只有一个沧桑呈现。

我不断的摸哪墙。南宋的月光，大明的不明，清的不清，民的不民，坑坑洼洼里都有迹痕，却静默如天。

可怜，我始终没有摸到自己的影子。

我还是继续吃蘑菇，继续在这半截巷子里揣摩。

鬼没有影子。

仙有影子不?

我睡过去的时候，墙终于还是塌了。

人们更尊敬祖先了。

心里的鱼，不见踪影。或者，作祟的时候，掐掉了所有蘑菇，然后，还洗干净了爪子。大家都是正人君子，大家都是生活。

檐瓦勾勒的唇线没了，村子炸裂成了一朵爆米花，居然没有人感觉到疼痛过。哦，他们什么时候开始嚼口香糖了？

他们喷着香气说我死了，发出蘑菇的味道。

我的故事，就是吃出来的。

现世安好，人们忘了吃，忙于编故事了。

2020/11/16