【导读】每颗心都有一座城，像顾城和他的诗一样明净，向往着蓝天白云，褐峰靛水。记得朋友曾说过，真正的忧愁是我们学会了倾听却忘了倾诉。也许我们都将忘记疯狂的年少也曾那样矫情，但爱的清纯却不得不让我们怀想。

　　心城“我的心，是一座城，一座最小的城。没有杂乱的市场，没有众多的居民。冷冷清清，冷冷清清。只有一片落叶，只有一簇花丛，还偷偷掩藏着儿时的深情…”
　　
　　“我的梦是一座城，一座最小的城。没有森严的殿堂，没有神圣的坟陵。安安静静，安安静静。只有一团薄雾，只有一阵微风，还悄悄依恋着童年的纯真…”
　　
　　每次读顾城的诗，都像在聆听一首轻柔的乐曲，观望一场华丽的烟火，行走一个凄美的轮回。即使曲终人散了，烟火凋落了，轮回停歇了，却还忘不掉那由始至终的感动。
　　
　　顾城，他带着与生俱来的诗性和永不变更的赤子之心，在自己的诗里吟诵，倾诉，等待。他逃避不了自然的目光，连凋花和败草也是他有生之年的珍贵，如跳跃的音符显露着生机。
　　
　　谁来听他的倾诉，谁来圆他的等待。他挚爱的父亲，还是他诗一般灵美的妻子，抑或依旧是他孩子般的心和天籁般的诗乐。他仿佛天生就是诗的天使，爱的信徒，离开那繁华的喧嚣，留下一地的寂寞与心碎。
　　
　　当六岁的他在迷蒙的梦幻里听懂“塔松和雨珠的故事，云朵和土地的对话，瓢虫和蚂蚁的私语”。我们再也无法否认这诗的化身便是他自己。他的心，只是一座简单的城，却装着太多太多的想象，甚至超越了爱的承载量。他甚至愿意用终生去换取这爱的永生，哪怕带着罪恶的非议和诗情的祭奠。
　　
　　他把诗文嵌入心灵。也许在这个冷漠的世界，孩子气纯真任性的他就是一个赤裸的灵魂，为人爱也为人怜，为人痛也为人恨。他没有带着尘世里每个人都依附的躯壳和面具。所以他注定忧伤，以致死亡才能成为他的重生与永恒。
　　
　　他常常对爸爸说：“爸爸的我最神往的地方，就是你年轻时去过的西藏。我认为没有一个梦境，是睡在现代化的摩天楼里，它总是隐藏在云深雾浓处，冰山雪岭中，越高的地方越接近天国。”
　　
　　他就是这样去追逐自己生命的制高点，去探索梦境的最深处。即使拥有穿越半个欧洲的旅行，他依旧寻找不到归宿。闪烁的霓虹遮挡不了他仰望星光的眼，迷醉的红酒尘封不住他细品清泉的喉，妖娆的舞裙更阻止不了他漫步云端的脚步。
　　
　　兴许他留下的《诗情》正是他预想的悼念。多年以后，我们再次诵出这首夹杂着暧昧与温情的诗时，便明了人世对他的怀念，更明个他那神奇的笔触将途去一切不幸，而大地上被画满了窗，让所有习惯黑暗的眼睛都来习惯光明。
　　
　　即使那是多么遥远的梦境，我们依旧去追寻。“一片朦胧的夕阳，衬着暗绿的楼影。你从雾中显现，带着浴后的红晕。多少语言和往事都在微笑中泪溶。我们走进了夜海，去打捞迷失的繁星。”
　　
　　我们走进了夜海，你成了我们迷失的方向。每个人，每座心城，总是藏着不可诉诸的秘密。或许是花开时节欲说还休的爱，或许是风雨前夕莫名的惶恐，抑或是一团乱麻忧丝，一个醒着的梦魇，一湖暗涌的止水。
　　
　　每颗心都有一座城，像顾城和他的诗一样明净，向往着蓝天白云，褐峰靛水。记得朋友曾说过，真正的忧愁是我们学会了倾听却忘了倾诉。也许我们都将忘记疯狂的年少也曾那样矫情，但爱的清纯却不得不让我们怀想。
　　
　　其实，有的事真的不必让每个人知道；但有些话，是该说给懂得的人听。在诗的汪洋里，也许心城只是一撮渺小的浪花，终其一生也抵不过消逝的一瞬。
　　
　　但在心的城市里，诗却是一场迷雾背后的阳光，终其一生，我们也愿意去跟随这云一般的脚步，飘忽却坚定；如寒风中的温暖，隐约却但执著。

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