冬雨，真的不怎么讨人喜欢。
　　
　　天灰灰濛濛的，被一个巨大的灰白色的幔帐笼罩了。抬头望去，却像一块巨大的白灰色画布。几片饱蘸过浓墨的、有着各种姿态云在上面静静悄悄的流动着。棱棱角角的像山，曲曲折折的像河，像极了一副山水画。然而，还下雨了。随着寒风，雨点落到脸上，更增点了几分寒意。但我也变得更加清醒。于是打过一个寒颤，裹紧了衣服，向四周看去：房屋早已紧闭了门窗，冬雨却星星点点的落在窗户的玻璃了，好像还能听到叮叮当当的声音。雨点顺着玻璃滑下去，留下了一道道雨痕，好像水做的手，在抚摸擦拭着窗户上玻璃的灰尘。路上行人不少，却没有了熙熙攘攘的感觉。人们都低着头，加快了脚步向前走着，想躲避这冬雨呢！路边的白杨树上还有几个残存的叶片在夹着雨点的寒风里凄凄凉凉的颤抖着。是裹着雨的寒风不忍心吹去那仅剩的叶片，想给白杨树留下这点残忆，让她在冬天里温暖自己吗？我这样想着，心里竟有了一脉暖流。
　　
　　冬的雨不像春的雨。虽然也淅淅沥沥，却没有随风潜入夜，润物细无声的情怀。也不像夏的雨，仿佛想要摧毁什么，又仿佛像是在追赶着什么。天空仿佛像墨染过的，挟着闪电，夹着狂风，急急躁躁地来，也匆匆忙忙的去。更不像是秋的雨。染色剂一般，染过了山林里的蓊蓊郁郁，涂过了田野里的翠翠苍苍。黄色的田野还好，那里有我们耕耘的收获，黄色的山林却显得凄凉，还有死亡的气味。冬的雨像什么呢？
　　
　　路边杨树的枯黄的树枝刺楞楞的扎向灰白的天空，像是一个眼睛里充满着迷惘的老人，努力回忆着自己曾经苍翠的过去。山林仿佛还没有缓过神来，看着覆盖了地面的树叶，也在使劲回忆着昨天蓊郁。冬的雨，是你正在擦拭着她们仅存的那点回忆吗？
　　
　　抬起头，天还是灰会濛濛的。我想拨开云雾，看看外面的天了。想看看朝霞、落日，也想数数点点繁星。这亘古不变的永恒，看到过沧海桑田，也经历过海枯石烂，她的心中一定有忆不完的故事、数不尽的回忆。谁会去擦拭掉她记忆窗户上的灰尘呢？她的冬雨是什么呢？或许是西楚霸王的大火吧，熊熊烈烈地把秦宫化为灰烬，也把秦朝烧成了在风中飘飘洒洒的尘土；或许是滚滚的长江之水吧，他淘尽了太多的故事、太多的英雄。那些故事和影响都随着江水，化成了朵朵浪花，融入了历史的汪洋；亦或许是成吉思汗的彪悍铁骑，浩浩荡荡，轰轰烈烈，龙卷风似得把所过之处扫荡一空，抹去了旧的记忆。几百年的大宋被连根卷起，抛向了深邃的宇宙之中。
　　
　　我低了低头，眼前白杨树的枯枝刺楞楞的扎向灰白的天空，那几片残叶却没有了。忽然一阵莫名的恐惧在心里蔓延，我们的历史也会像这棵杨树吗？急急切切地，我望过去：随着长江之水，那承载了英雄和故事的白色浪花融入大海，却化成了更大了浪花，气势磅礴的奔腾在汪洋之内；那秦朝辉煌的宫阙烧成的尘土竟变成了肥料，让历史之树更加的茁壮，更加的郁郁葱葱；历经几百年风雨的宋却变成历史夜幕下的一颗璀璨的明星，伴着朝霞、随着落日，成就了永恒。
　　
　　沿着街道，我静静的往前走着。然而，此刻我却不在看那灰灰濛濛的天，那刺楞楞扎向天空的杨树枝，我竟然也感觉不到那随着寒风落在脸上冷雨的寒意。我知道，这冷冷的冬雨只是也只能抹去一些灰尘而已，那房屋的窗户只会因此变得更加明亮。至于那棵杨树嘛，在失去了最后几片树叶后，不远的将来会有一场大雪将他覆盖，也会盖住一个绿色的梦。等到来年，春风拂面，他会变得更加高大，更加的蓊蓊郁郁，只因那场不怎么讨人喜欢的、凄凄凉凉的冬雨......