温暖的手，从童真到沧桑，一直渴望触摸憧憬中的梦想，望眼欲穿的蓝天渐已黄昏，颤抖的手蘸满冷墨，无语涂着眼前的灰色。

          --------------滴墨成伤
　　
　　站在尘世的地面，看蓝蓝的天空，如此飘渺，看朵朵白云，近了，又远了，远了，又近了，正如梦想，近了可触摸，远了只有眼中的一个虚无的点，随时都会消失不见。
　　
　　儿时总觉得梦想是神圣的，是天真的笑容里含着的灵光，憧憬着未来的任何理想的摸样。透过狗尾巴花的尾稍，天空就是咫尺的距离，可以任思绪轻盈飞舞。每一个梦想都是含在嘴里的棒棒糖，品出了万花筒的霞光。
　　
　　长大了梦想就变成了灰色，始终在前方，连影子也不曾落下，隔着山，隔着水，隔着雾，隔着寒凉；那份永远无法用手触摸的飘渺，每每只会在梦里出现。
　　
　　窗外飘着雪，像卖火柴的小女孩期待的童话世界，洋洋洒洒着期许着未来。脏的，丑的都被掩盖，像心灵一样，尘世渴望净白。梦想的天空里飘落的不是雪花，而是圣洁的琴瑟，眼眸里含着热泪的人，才会用吟唱来和。
　　
　　当梦想很纯的时候，我们什么也不懂，那些快乐时光来不及回味，便坠入了现实，那些纯白的像雪一样的儿时梦，破碎的让人发怵。原来梦想只属于幼稚而单纯的时光。
　　
　　在红尘里穿梭，长大了，我们离梦想很近很近，近的我们把它背在了背上，那么沉，让我们无力抬头，而那么贴近的距离，我们却无法用双手牢牢抓住它，甚至看不到它的正面摸样，而它就在我们渐已弯曲的背上，难剥落，也到不了我们的前方，给我们一个温和的笑容。我们紧锁的双眉，和梦想一样被描成了白色，虚无飘渺的感觉，只看得见苍老。
　　
　　很多时候不想写伤感的文字，不想渲染尘世的灰色调，奔波了大半生，回味了大半生，却没有一个梦想是红色的，像勋章一样被贴在胸前，借以来暖暖渐已凉透的信念和一颗无奈的心。
　　
　　以前父母说，梦想是有翅膀的，总会在天空飞翔，看着你努力的模样，有付出才会有收获，它才会落在你的肩上。于是我执着父母给我的方向追逐，流过泪，流过血，却没有得到什么。
　　
　　以前老师说，梦想是有颜色的，就像绚丽的肥皂泡，迷醉着不谐世事的真心，它轻盈的飞向天空，可触不可及，却又那么的脆弱。不堪轻轻一击，破碎的瞬间，总是溅了追逐者一脸的残沫，感觉很凉。
　　
　　以前朋友说，梦想是有味道的，就像玫瑰花的余香，在人生中蕴散，能把人生熏的清香，于是我在这充满了诱惑的花园里辛勤耕耘，却被扎伤了手，于是在朋友的一次次背信弃义的冠冕堂皇的借口下，我只闻到了钱和权的味道，并残酷的把我文字的墨香倾覆掉。我不染尘埃的清高一下落入低谷，被摔得好疼好疼。
　　
　　以前爱人说，梦想是有归宿的，就像一座白色的殿堂，只有执子之手与子偕老的两个人才有居住的权利，于是我为爱情而疯狂，最终却丢了方向，再也没找到那圣洁的窗，只有一身伤。
　　
　　梦想到底是什么？摸索了那么多年，却依然没有一个说服自己可以相信的答案！追逐的脚步越来越慢，叹息也越来越长远，心里的信念似乎已经空白一片。
　　
　　世界就这么多的人，每个人都有梦想，可它就像白昼黑夜一样，白天憧憬，黑夜做梦，最终是梦醒一场空。随着岁月的流逝，随着两鬓的青丝变白，喜欢上了品茶，因此自然段喜欢上了铭想，明明知道也只是可悲的遐想而已，却一味的钻进了虚拟的空间。在经过很多个意识和现实的争斗后，无可救药的被失眠缠绕，在这无尽的失落循环后，我清醒的意识到，我连梦也不敢做了，怕失望，怕心疼。
　　
　　我无意和大家的激情上进唱反色调，这个尘世小草太多，都会在风中自生自灭，头顶的蓝天太高，梦想的白云太飘渺，它不会看到尘埃里我仰望的目光，我努力踮起脚尖，却冷飕飕被风无情吹倒，再也没能直起腰。