记忆是一个上了锁的抽屉，珍藏着那些尘封的曾经。在陌生的城市里奔波，能追忆起来的也只有故乡的影子了。
　　春风夹杂着几许寒意从初吐新黄的山坡上如约而至。河沟里的溪流开始有了声响，几只飞鸟划过长空，脱去厚厚的棉袄，乡村的春天是属于孩子们的。
　　捣雀窝几乎是乡村的孩子们最美好的童年记忆了。切切实实的童年与幼雀融合在一起，便成了一道永恒的过往。每逢周末放假，我们就几个人结成一组，偷偷地爬上别人家的后屋檐，那刚要出窝的幼雀还没来得及投入大自然的怀抱，就被我们毫不客气地纳为了“宠物”。有时候大人们会拿着棍子追赶我们，骂我们是小鬼。当然我们也不甘示弱，你一句，我一句，就喊起来“山娃娃”。其实，现在回想起来，大人们和小孩子之间的喊山娃，却成了乡村绝无仅有的演出。
　　岁岁年年，不知从那些雀窝里飞出了多少只幼雀。然而，那些捣雀窝的日子却从记忆里悄悄地溜走了。长大了，没有翅膀的我们也飞出了故乡的大山，渐渐地，谁还能记起那段童真无邪的年华呢？
　　当最后一缕炊烟还弥漫在山头的时候，夏天已经不知不觉地把月光洒在了乡村的每一个角落。放牛的孩子们在河沟里学着青蛙放声高歌，风儿悄悄地从羊角上吹过，羊羔子哭喊着寻找着妈妈。
　　静美的黄土地上，乡村的夏天是绿色的。老房子静静地躺在繁茂的大树下，山坡的两侧苞米节节拔高，就连那铲了一茬又一茬的野草都要以重生的劲头在山坡上绽放浅绿。燕儿划过，给猪儿拣草的孩子们唱着没有腔调的歌曲，惹得大人们收起镰刀站在山坡上笑的拾不起腰。
　　夏天，村口的大树下，总有着老头子给一帮小孩们讲述解放前的那些事儿。爷辈们总说夏天好，像孩子，我们也说夏天好，很自在。
　　农民们把烟斗轻轻地一磕，秋便从牛背上踏踏实实地来到了黄土高原。
　　我对秋是有着很深的迷恋的。家对面是一片偌大的杏树林，每天清晨出门，总会看到黄灿灿的一片。我唯独留恋过那片杏树林的黄。秋风吹过，黄叶从枯枝上飘零而下，彷佛对这个村子有着道不尽的幽怨。
　　老树林也是村子里永久且唯一的守护者，它目睹了一批批外出创业的青年人，又见证了一代代埋葬在故土的耕地者。但是，除了砍柴者的进入，世世代代谁也不会关注那片古林。人们只知道，当那片杏树林变黄的时候，就是秋收的时候。从此，牛儿摇动着尾巴架车走出了圈门，伸出黝黑双手的农民们又开始丰收一年的喜悦。而这大地呢，却丰收着一载载老去的庄稼汉。
　　腊冬是个飘雪的季节。银装素裹的川子里老山坡静静地躺着，仿佛一个失聪的老者。如果说城市的快节奏能给人一种刺激的话，那么乡冬闲逸的步伐就是人类心灵的缓松剂。
　　农民们卸去劳作了一年的疲乏，安心地从地里走到暖烘烘的土炕上，孩子们一边打闹一边帮母亲缠着毛线。而庄稼汉最期待的就是过年了。富有富讲究，穷有穷说头，贴上五谷丰登的对联，把龙威撑起来，提前在心田里播下来年的春雷，这庄稼人的种子，便就是土生土长的孩子了。
　　其实，我只是借着浮躁的思想偷偷地回了一次故土。走出了大山，走丢了童年。莫不是那份记忆的牵绊，谁也不会回头张望，甚至连回家都变成了一种惆怅。。
　　十年前，我把所有的童梦都藏在了故乡。如今，我对故乡的怀念就可怜的只剩下那些零碎的记忆。然而不经意的十年后，不知故乡仍否还能记得起我这个走丢了的游子哩？
　　黄土地如人，更如人生。日子久了，它就会消失了原来的面目。就算你再怎么地去审视，那些曾经美好的，也透露着难言的苦涩。
　　独留一份珍藏，把记忆的散页装订成一本时间的古书。在这繁华的城市里细细翻阅流失的过往，我，这到底是要走到哪儿去了呢？