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秋，还来不及收拾最后的残局，冬，已开始蠢蠢欲动。 似乎人的所有的构想都与季节有关，在每个季节的门楣处都在追寻一份叩问。我所追逐的，是被旁人丢弃在每个季节末的执着，那份执着牵引着我，一直向季节最深处走去，也许花香四溢，也许遍地荆棘。 或许，人生的故事总酝酿在冬天的寒风里，要不，雪莱的那句；“既然冬天已经来临，春天还会远吗？”的诗句永远成不了名言。把冬的韵脚慢慢抚平，留在记忆深处的，是不曾忘怀的过去，诗韵雅漾，平仄有味，也只有这样的一份诗意，才能够抒怀。随着冬风而去的，是没有书写的故事，那些无法用言语表达，无法用文字描摹的情意，最终，也会随风老去。 散了的，定不是烙上心头的记忆，最深的记忆，是藏于整个冬季里飘飞的雪，洁白无瑕，轻姿漫舞。收藏最美的记忆，在那里，冬是春的情书，风是雨的情书，一个季节写给另一个季节。 寒冷路过春天的路口时，远方，正有一首诗在拨亮炉火。 那时，母亲用她的胸怀，温暖着我瘦弱的躯体；耳边呢喃着她唱给春天的情书“小燕子，穿花衣，年年春天来这里…”父亲总会找出去年剩下的大红纸，浸上劣质的墨，写上他每年冬天写给春天的情书；“风雨送春归，飞雪迎春到”而我的情书，总沾着冬雪的浪漫，在雪地上印下的指纹，仿佛在一天天数着将要到来的春天！ 就那么，红一句，绿一句，风一句，雨一句，句句储藏着光阴的韵脚，冬写在春的情书里。时光在读，心情在读，读给温暖听，读给往事听。 走在季节路上，一路捡拾每个季节遗留的痕迹，一些时光正在剥离被粉饰过的美丽，逐渐显露出原来的底色。时光如斯，它让所有的浮躁都懂得了安宁，它让所有的缄默都充满了生机。逝去那些枝节末离的繁琐，让生命拾起最清澈的本真，岁月所赋予的疼痛和欢愉，都是充满忧伤的美丽。 冬日的天空，总不见匆忙的剪影，燕子把温暖背向遥远。温暖的地方从来都不缺乏温暖，荒凉的屋檐只把冰冷收藏。不忍背离的还是要背离，不能停留的还是要停留。天空永远都是季节的主题，季节永远都是天空的过往，那些伸向远方的路，不会因谁的脚步停顿而停止，总有等待在悄然生长；象雪中梅，象悬崖松，把生命中的嫣红苍翠换成美丽深情；守候，在时间之流上飘浮，一朵接一朵，如莲。 记得美国人称“麦帅”的《麦克阿瑟回忆录》的一句话：“回忆是奇美的，因为有微笑的抚慰，也有泪水的滋润。”季节随杏花纷飞而去，谁能在冬天里为你补画春天？你能读懂快乐，你能读懂幸福；你能读懂忧郁和伤感？“谁家玉笛暗飞声，散入春风满洛城。”这是我非常喜欢的李白的一句诗。当年那个春夜，李白在都城洛阳正倚窗捉月，却听得一阵笛声突扬。细一听，是那曲尽人更远的《折杨柳》。李白不禁情思暗垂，感叹世间留人不住！我想此时此刻，都已经临冬了，却似乎没有感到阵阵寒意，只觉得李白已把冬天的情书写给了春天。道光十九年己亥，饱经仕途艰辛，已经对经世济国彻底失望的龚自珍辞官南返。一个深冬的黄昏，他吟出了这样的千古绝唱:“浩荡离愁白日斜。吟鞭东指即天涯。落红不是无情物，化作春泥更护花。”诗人的心中，有着难以割舍的旧日迷梦，也有一丝淡淡的惆怅与失意，只不过诗人已将惆怅与失意的情书寄托给了护花的春泥。哲学家桑塔亚那选定四月的某天结束他在哈佛大学的教授生涯。是日，在哈佛大礼堂讲最后一课，一只美丽的知更鸟停在窗台上，欢声啼叫，桑塔亚那出神相望，打量了许久，转向听众:“对不起，诸位，失陪了，我与春天有个约会。”于是离开了课堂。“与春天有个约会”去承诺写给春天的情书；相遇总是一种暖。 温暖与寒冷之间，只隔着一个咫尺天涯，雪一落下，云朵便显清瘦。梅花与雪花有约；花朵与蝴蝶有约。梅把情书写给雪；花把情书写给蝶；静静地倾听；轻轻地读出；距离人间很远，距离人很近。冷极后的暖，轻淡后的重，小弱后的阔，幸福后的疼，不过是从晨光到黄昏；从汪洋到点滴的往事情节，在星稀的冬夜，点上一堆火，正好让你读到春天… 风在切切地吟，雨在轻轻地下。淡淡的欢喜，淡淡的烟雨。一朵微雨，清澈的世界；一季花凉，轮回的四季。思在清风中浅行，念在烟雨间缥缈。半盏娴语，墨煮时光，拖着长长的音符，一串串，踩下深深浅浅的句行，依着那段青葱，反复吟唱。烟火流年，只当是浅笑中的回眸，守一场花开的寂寞，念一幕光阴的轮回，抒一抹纸墨的馨香。时光，你来是一朵花隐藏的暗语，你去是一首诗轻吟的永恒。心暖，人生不孤，世界不寂。守一份无尘，落一笔淡雅，素素开。我想，时光的过客，亦正是等待的归人。有人问；冬天，谁能拾起凋零的片片落红？有人说；莫怨昨夜一场霜；冬的情书已寄往春天！ 赞 (散文编辑：滴墨成伤) |
