时光是什么，从哪里来，到哪里去，为何看不见，摸不着，却长在了人的眉梢眼旁，还在人的发上，渡了层银光。分明是奶奶的鬓边 的霜，何时星星点点的落在了自己的发上。

想来是天空小憩的时候，忘记把幕布弥合上，不经意透出来的光，落了下来，而我，刚好经过。就像是一个偶然。

生活中有无数的偶然，牵出了丝线，拧成无数个绪，结成了网，把天空割裂成无数的碎片，这个，那个，纷繁错落的不想去看。

眼睛蒙了雾，想来是晨起的鸟儿，理妆时抖落的残粉，掀起了一树的烟云，不慎落在了眼中，飞鸿从画卷里飘出，抛给秋一个空空的影子，浅淡的轮廓消弭于无形，就像从来没有出现过。

以为就是这么淡泊，像国画里的留白，只是个模糊的影子，却在转身的瞬间捕捉到了些许痛楚。

时光是旋转的指针，一圈一圈的重复在巴掌大的空间，即便攥紧手，也休想挽留半点，仍然会随着指缝流淌出来，我在里面找到了童年，还有门前的小桐树，枝干细弱如我的手指，再见时枝叶参天，我在树下仰望许久，我们，我们——都在长——，你仍在门前伫立，而我已游走千里。

一直都没有想过未来该怎么走，只觉的应该像是散步，悠闲一些才好，于是，在遇到了一些人中，他们或快或慢的走着，擦肩、回眸，消失于人海，他们应该是知道自己想要做什么的吧，可我不知道，也没有想过，只是默然的走着。

见到前面的人走的更远，后面的人从身边走过，背影消失在众多的身影中，有的一直向前走，有的转了一个又一个的弯，反倒落在了后面。

脚下的路，从来都不止一条，怎么走都会遇到同伴。相伴一程，似乎是所有相遇的宿命，而很多人都在命运的棋盘上，在不确定的局中，一步一步的走着，和那几根手指厮磨，指尖是温热还是寒凉，刹那的感触，如人饮水冷暖自知。

毕竟，手中的茶，握的再久，总有冷的一刻，何况人已走远。

时光冲淡的何止是入心的痕迹，应该还有恨吧，江淹已经把诸多的恨聚拢在笔下，落日西沉，风中残烛的喘息，与其说是遗憾和悔恨，更不如说出无力吧。

时光也是狠的，即便再强大的人，在她的面前，也柔弱如婴孩，再光洁的额头，也会被她雕刻出些许的纹理。抱着纹理入睡，将经历纳入梦中。

时光，这条永不停歇的河流，可以与日月同辉，属于每个人的只是长短不一的一脉，李白看过的月亮刚出来，后世有多少人在仰头顾盼，我们只需看到眼前的辉光，能照亮自己，也照亮亲近的人，个人的圈子再小，也是一个世界，容纳的就是那么几个人，陪伴着穿越光阴的河，开心就好。