今天看了一个朋友写的等待，感觉有些心酸，拾不起来的永远是遗落的语言碎片。

　　无心却有感慨，无情也有等待，生活其实简单得就像书签，翻过后有谁记得他的色彩。

　　我也经常是在傻傻的等待，等待风的颜色，雨的色彩。可风过之后，雨去之际，遗留的总是孤零零的惨淡。

　　情伤了，茶淡了，惨淡的岁月游离依旧：山水谁知忧?日月谁知情?我们只不过多了点灵魂的灰暗。等待真的就那么难，用手去握一下苍白的空气，的确有种坚硬的感觉，无力去摆脱，那是对人性真诚的呼唤。

　　曾有那么几天，我用逃避去伤了自己，也许是自己在享受一个人的静谧，抑或我也是在等待一种心灵的召唤。为了一句诺言，为了一种期待，我越过了那道迷茫，虽然是真的艰难，那么无奈，回来后依然是磨灭不掉的伤痛，但我知道了那等待的分量。

　　夜里那么静，静得听见星光流动的声音。轻轻敲动键盘，在等待空蒙的回声，可它却跌落在沉重的夜色边沿，就连痕迹，也成了遥不可及的地平线。

　　走了，影子是风化了的足迹，幻想却成了夜里的恐惧．镜片后的巨浪，始终找不到岸的方向。

　　茶杯里，永远泡的都是自己。

　　还是在夜里，打开窗，静静聆听夜色走动的声音。有落叶，在眼里划伤了记忆。血流过的，是坚硬的痕迹。

　　无数次在子夜，遥望夜的深邃，有匆忙的流星，淋湿旷野。天空依然出卖黑色，大地依然开满寂静。

　　等过了的，是长满了青苔的日历，遗忘了的，还是短暂的呓语。无花果在阳光下依存美丽。

　　一片落叶，飘了几个世纪，一句诺言，残存几多岁月，最后在沉睡中悄然逝去。看见流水，在眼里哭泣，等待对我，也是那么的谙熟。

　　也习惯沏茶，也习惯在寂寞中品味。即便茶淡了，花已谢了，还喜欢在无味中去体会。

　　一段时间，走得很是心痛。不经意的邂逅，却有了人心的打动。依靠窗棂，想雪的日子来临。不曾见过雪的分飞，未曾握过雪的寒冷，那是在我冥冥的思绪之中。

　　秋天的文字，已是金黄，可沉重的雾蔼，却打湿了翅膀，在手指上飞旋。

　　把自己撕粹，化成云块。

　　把等待，缝成衣裳。

　　喜欢等待，喜欢在夜里孤寂的听天籁。喜欢看人行道上，那定格的平行线。
 

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