文字很哀婉，却有另外的一种美。
那些灰白的过去，被重重复复地放映着，巨轮载不动的颜色，沾着露水的童年，在结霜的早晨褪去了光环，自己仰望高高的天，墨绿的山，自己踩着易碎的泡沫，咬着短短的麦秆，吹奏一个人的寂寞。
文字很哀婉，却有另外的一种美。
那些灰白的过去，被重重复复地放映着，巨轮载不动的颜色，沾着露水的童年，在结霜的早晨褪去了光环，自己仰望高高的天，墨绿的山，自己踩着易碎的泡沫，咬着短短的麦秆，吹奏一个人的寂寞。