夜黑如豆，对面大楼里已没有一丝灯光，寂夜里，偶尔只闻秋风在轻轻地拨拉着窗户，象情人深情款款的抚摸。隔着几条街，零星还有不夜的汽笛声传过来，一如城市暧昧的梦呓。许多莫名的思绪在脑臆翻滚，却找不出一个确切的句子来摹写。
　　
　　这夜里，我究竟要敲击出一段怎样的文字，而这些文字，它们真能挈合我此刻的心境么？
　　
　　热爱文字十多年了，有时静下心来仔细想想，写作这一份与生俱来的爱好，已经根植灵魂深处，成为一份习惯的坚守。随着岁月更迭，它由最初恣肆地奔涌慢慢流淌得平静舒缓，芜杂和功利一点点沉入河底，沉入不可知的时间流里。
　　
　　文学是什么呢！童稚的岁月里，曾经以为文学是我生命中最重要的部分，我生命的每一天，都不能离开她。她的挚美、纯粹和优伤，是那么深切地打动了我。
　　
　　为此，我总是深夜开始与文字对话。
　　
　　文字，作为语言和思维的载体，它其实仅仅充当了记录的符号功能，个体随意的流泻虽能彰显个性，却难以走出方块汉字的圭臬。而我依旧喜欢书写，钟情让笔尖流淌情绪，让文字漫过心灵。我固执地以为文字是有灵魂的，她是可以倾听和凝眸的在水伊人——所谓伊人，在水一方，梦那一方。因为隐约和距离，面对它们，我总会放下白日的喧嚣和浮躁，面对素洁的纸张或者闪动的显示器，随意地书写和下意识地敲击都让我比白日里更加纯粹和高洁。
　　
　　这种凝眸和倾诉，更多的时候和着一份绝望的忧伤。
　　
　　我唯有一支寻常的笔，无八斗之才，鲜丽文示人，个体庸常的书写只与自我的爱好有关，与心灵有关，与文学无关。
　　
　　人生有许多种生存方式，每一种方式都没有高下，每一种方式都精彩纷呈。做一个平凡的人，平凡地活着、平凡地做事、平凡地感动。意义是人们空想出来的东西，它远不及我们的现实生活那么实在而亲切。
　　
　　就让我选择用笔尖的回溯，来代替远航。
　　
　　生命飞逝，时光如梭，岁月终将苍老了容颜，唯有记忆，我们滞留下来的随意书写，会带给我们一刹那间灵魂的悸动。

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