我一直都记得，梦想被丢进垃圾坑的时节。那天风在麦田里赛跑，千屈菜洒落了一地的紫色，一切都那么美好。
　　
　　芦苇铺成的房顶，压着矮笨的泥墙，就像浑身泥泞的小伟，载着穷人扛不起的梦想。我永远都不会忘记那天的自己究竟有多么的兴奋。在老师宣布了周末作业后，我竟像个中了头彩的大人般，兴奋、激动。
　　
　　原因是什么，我已经记不清了，或许是应付镇上的检查，或许是响应什么新政策的号召，我无从回忆。只记得，那时，我只是个孩子。
　　
　　阳光在麦田里挑逗青麦的两天，我寻寻觅觅、跑进跑出，活像了村上的砖瓦匠，尽心的为谁家和泥、砌墙，不同的是，挣不到一丁点买粥的钱。
　　
　　当我把纸板、藤条一点一点搬回家时，像是一只倔强的蚂蚁，一趟又一趟的走着相同的路，将全部的纸板、藤条一点一点搬回家时，母亲笑着说，“小伟，快过来吃饭，吃完饭再弄。”我只记得，脏兮兮的小脸闪动着清澈的眸子，悄悄地瞅了一眼饭桌上的馍和已经放了好几天干巴巴的咸菜条。傻傻的笑着，“我不饿。”
　　
　　我像个大人一样，一本正经的在那粉刷自己的墙，藤条将稚嫩的小手弹出了几根血痕。
　　
　　我偷偷的流着泪，不让母亲看到，因为母亲说过，看我流泪她会心疼。我咬着嘴唇，揉搓着被打疼的小手，看着拼接起来的纸板，哭着哭着，就笑了。
　　
　　它很简陋，像我家的房子般简陋，又像是我家餐桌上的菜肴般，简陋单调。但我还是小心翼翼的将它搬到了学校，搬到了那几座矮矮的茅草房。因为母亲说我做的很棒。
　　
　　我忐忑的坐在课桌上，等待着老师的评价，那如同御令的审断。我忘却了他从我身边走过时，带来的那一丝激动到底在我心里掀起了多大的波澜。可是十多年了，我依旧能清楚的记得那满屋子的嘲笑，起因于那一座简陋的楼房的哄堂大笑。
　　
　　那时，周一，你迎着朝阳，操着浓郁的乡土口音对我喊着，“我让大家带的是手工艺品，不是破烂儿，待会儿下了课拿着扔到垃圾坑里去。”
　　
　　我傻傻的看着橱窗里才能看到的小玩意儿，同学们从橱窗里买来的小玩意儿，呆呆的看着。没有人能记得，我看上了那架蓝色的，上弦的小飞机。
　　
　　那天风在麦田里赛跑，千屈菜洒落了一地的紫色，我站在垃圾坑前，将自己手中简陋的小纸房抛进了垃圾堆。那天千屈菜落了一地，我不知道为什么，只觉得那一地淡淡的紫色，像极了我淡淡的哀伤。
　　
　　六岁的孩子，他梦想成为一名设计师，他不敢说，因为他怕贫穷的根基担不起沉甸甸的梦想。
　　
　　十几个流年的辗转，我去过那几次，矮笨的小屋早已被翻新的面目全非。
　　
　　后来垃圾坑被埋了……