灯光霏落了在街角，我打着小雨伞悠悠的走在这条每天要走过的地方，风吹过，花开过。我不经意把她想象成席慕容诗歌里的意境，也总会把他想象成水墨里的一笔笔勾勒，青色浅浅在空中素描。偶尔习惯看过有没有熟悉度人儿也走过这场灯雨下，就如同我一个人般。
　　
　　天色黑了，雨滑落着，湿湿的痕迹，也打湿我的肩头。我伞拿的好好的，可它总要淋湿在我身上。我就想某一句诗描绘的那般，三月莲花般容颜的季节，我只是寂寥的过客，打江南繁华处走过，哒哒只听见了我的脚步声，然而我也没有遇见一个有着丁香般容颜的女孩。
　　
　　我只是仔细的看看了天空，看了看那盏灯，也看了看那人，走过那么些年。雨滴滴在清绿绿，湿绿绿的叶子，树头开着淡淡的，细小的花蕊。一朵，两朵，三朵不心疼似得打落在石径，隔着五步，六步，七步，有着十个人，上百人，上千人也毫无怜惜的踩着过去。一场花的葬礼，埋葬了宋词女子的憧憬。泪眼问话花不语的场景，也不适合出现在我这么一个人身上。
　　
　　我只是安静静的，如同一只懒散流浪的猫懒懒走在我的青春的相册，走在我回忆从前的日子，也走在有点俗套的城市故事里。真想把这种重复走在雨里的日子，狠狠把它摔碎，摔得支离破碎。里面积攒的所有片段，所有章节也将重新攒成。
　　
　　以前总想着看着那么一场烟雨，因为有湿红湿红的落花，一层层一叠叠不要钱似得落在青石板，而我就是那么一个落花人独立，山里吹过的湿风吹动的我的衣袖。而我也总会多愁伤感似得感叹，可我突然发现我有点懒惰了，不想着看着一滴滴一丝丝凉凉的雨滴落在花树，落在亭子，也不想落在我的肩头。厌倦了这场雨，毫无知觉的走过。那场青烟朦胧，烟云山谷，花树繁满的句子也不再掉落在我的脑海，也不做掉落的该有的场景。
　　
　　因为这场雨，遇到一个不对的人。在错的时间，错的地点，遇到了一个错的人。而我也就决然把她忘掉。明明不再想，也明明不再去看。我把自己某些重要的东西遗失掉，以前我总会说自己喜欢听歌，喜欢听雨，喜欢看风景。可如今，我知道我说自己会喜欢什么，我也许只会老套的说道，喜欢看书，喜欢写文字。
　　
　　下雨天最美的是什么？打着五颜六色的伞，我觉得没啥好看。下雨天的繁树绿叶，清湿的痕迹，长满着青苔。沾着雨滴，有些晶莹，有些清澈。水影清浅的，青翠欲滴的模样。叫人怜爱，而这种树叫做樟树。我最不喜欢的植物，可时间让我习惯了它。可是现在我厌倦了时间，厌倦这雨。时间它也总有改变着我。从前的我，写着许许多多关于那场天青色的烟雨，青色的山峦，不厌倦写着。
　　
　　可现在老是看着同样的雨，同样的小路，同样的句子。真有点厌倦，本以为若是把这些写进去，上百字匆匆的可以描写完。可它让我想起了许多从前的，未来的，零碎的，憧憬的。借景抒情，还是情景交融。
　　
　　这场雨在千年前的宋朝细细的下着，打湿了门前晶莹的梨花，打落了青石桥的杏花。这场雨在千年后继续下着，山峦隐现，花木摇曳。千年调词人会悠悠说着那句伤愁的句子，千年后我依然再说重复的话。雨滴在流淌着，人也在走过。这一切都是动态的景，湿树呆在那里，烟云也不动着。着些事静态的景，明显对比。将它分割错落的世界，可我走过的时候，看不到，听不到，想不到。只有事后在想起。而唯有千年前端词人会细细的观察点那么仔细。
　　
　　繁满的春过去了，每天剩下给我的事每一年对这个季节的遐想与憧憬，而我每一年都在遗憾着，每一年过的那么单调厌倦。于是我走过落花，烟雨处，我终于看了那么几秒的雨，因为我心里思考着这几天的事情，思考的有些烦躁。看着这场雨，我终于没心思。
　　
　　平淡的雨，平淡的人。