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想起一切水煮，和想起陶罐上的风干的釉色。于是一切的调和与润滑，流进一切的物体，深入，和参与一切的过程。雨常常伴着云层。在无声处听惊雷。在惊雷里惊落的雨水，把所有的前景与前程交给风，交给无数的肺，无数的气孔，无数的泥土的团粒。 雨的笔，在杜撰，在镌刻，勾勒，方方正正的思想，豪迈而又恢弘。透过心情的雨水，一直在飘。绣口能吐半个盛唐的李白，雨在他的醉意之外，雨淋不进他的狂傲里。秋风横扫天地，扫破了杜甫的茅屋，雨水横穿，里里外外都能淋进他的生命，在他的诗句里，就有了，丛生的白骨；雨是难却的羁难了。 到了后来，雨变成愁，浇透了梧桐，也浇透了李清照的永远无果的相思，无论怎样的寻觅，都只有冷冷清清，凄凄掺掺戚戚；雨就成了黄昏凄惨的相思的愁雾了。纷纷的雨，在杜牧的清明里，惹人断魂，又落在余光中的台北的屋瓦上，劈劈啪啪，伴他看历史的黑白片。 一切的乡愁又都被雨水铸就的汪洋横亘着，母亲、爱人、还有只能遥望而不能相拥的大陆。生命不息，雨落不止，在徐志摩的那个巷子里悠长舒缓地落，落在丁香的愁怨上，落在凄惶寂寥的青春的太息上。雨落进了，恒久的古与今之中，一切的强与弱之中，一切的短暂雨永恒之中。 在雨的来临里，煮酒的两位英雄，把一个三国煮的沸沸腾腾，活鲜鲜地跳动在历史的心脏里。在雨水的泥污里，我们看见，明晃晃的脚印，无数的呐喊，厮杀，在成败里凋落的生命的头颅，在大地上翻滚。雨水在掩盖历史流出的血污，曾经推动历史车轮的鲜血，与雨水混为一体，那站在车轮上振臂高呼的英雄在承接雨水。 八千里路，在功名里，在寻找那部长车，收拾旧而常新的山河，雨水把他的战袍和纶巾变得更加沉重，雨在风波亭上落了千年，让一个人在他的赤胆忠心面前长跪不起。 一缕忠魂不断绝，从此。淹了钱塘的雨水，戕杀了哪吒的肉身，旋转的风火轮至今还在他长不高的怒目里一起旋转。还有那漫上金山的雨，是天漏了，在白娘子的千年等一回里淹没了法海的下颌，多事的法海至今还没有走出雷峰塔的阴影。雨，尘世的雨，人文的雨，不住的下啊，下在一个民族的心里。积淀深厚的水流。雨后复斜阳，关山阵阵苍，前村的弹洞还在壁上吗？在民族和民心的墙壁上了。 披着斗笠，背着背包，扛着枪，前后摇动的手，在关山的荆棘中，用无数血肉铺出一个民族的出路。在记忆中，那时的雨还在下，遮不严身躯的斗笠还在。在尘世的雨里，在人文的雨里，作一个快乐的雪花，飞扬，飞扬，飞扬，消融，消溶，消溶。雨水映着所有的天光白日。 快乐的雪花，是雨的精灵。是我，是你，飘扬在无数的晨昏。从雨里看过来的，是历史的天空，更高，更远的天空。让我们颂扬和歌唱的天空。 赞 (散文编辑：江南风) |
